Timóteo

O horizonte da minha cidade

parece não ser mais inoxidável.

Pairam sobre os altos fornos

nuvens rajadas de ferrugem

com silêncios estranhos.

O vento francês rugiu e partiu

O ar indiano apenas...

Restam alguns pedaços de azul aqui e acolá.

Não é noite

apesar do relógio insistir.

Não veio ainda a noite com suas respostas.

Converso com o tempo

para ver se alguma gota se aventura,

pelos segredos da noite,

a entrar por minha janela.

Olho o horizonte e assisto:

minha cidade está enferrujando!